4 - AT THE VILLA

15 Avril 2015 , Rédigé par Franck Virgile Arthur

La nationale 50, entre Tournai et Courtrai, route mythique des boites, on y trouve tous les styles de musiques, toutes les tailles de boites. Cela va du plus gros la Bush, au plus petit le Campus à côté de Saint Luc, en passant par le Show Boat, le New Sparta et sa baraque à frites, j'en passe. Cette route est comme la rue de la soif à Courtrai, mais en plus grand, on passe de l'un à l'autre en faisant les cons, voire en se faisant virés.

Plastic dreams

Tout ça c'est bien sympa, mais ce n'est pas très pointu. Non, la N50 c'est surtout, et très loin devant tous les autres la Villa. Perdue au milieu des champs, un peu avant Courtrai, une petit maison blanche avec un toit de chaume noir. Une terrasse, une véranda, et rien d'autre, rien qui pourrait laisser penser qu'il s'agit d'un lieu, un vrai, une légende.

Suburban Knight

Le seul indice ce sont les files de voitures garées de chaque côté de la route sur des centaines de mètres. Je me suis toujours demandé comment on pouvait faire entrer autant de monde dans une si petite bicoque. Heureusement, la taille de la maison ne se ressent pas tellement à l'intérieur. Ok, c'est bien souvent bourré massacre, mais il y a tout de même de la place pour squatter, surtout des canapés bien confortables. Ces canaps sont importants, surtout si on reste jusqu'au dimanche en fin d'après-midi.

The house of God

La maison est divisée en deux parties à peu près égales. Une piste de danse en double hauteur, blanc et miroir, des plots pour se montrer. Un grand linéaire de bar, en partie derrière une vitre qui atténue le bruit de la musique. Johan et Phi Phi sont les rois de la house, mi belge, mi américaine. Ce sont bien souvent des morceaux progressifs qui tournent, des ambiances tribales, des bruits d'orage, des mélodies tristes.

You've got to believe in something. Why not believe in me?

Les nuits de la Villa sont plus belles que vos jours. C'est du moins ce que pensent les aficionados pour la plupart des anciens skyliners. On trouve ici le même sentiment qu'au Sky, il y a une âme qui se dégage du lieu, une fierté d'être ces chanceux qui peuvent entrer. Ce n'est d'ailleurs pas toujours évident, car les videurs sont de sales blancs bien racistes. D'ailleurs, Il y a un truc un peu snob dans cette boîte, une impression que tout le monde se la pète.

Dominator. I wanna kiss myself.

Dommage, la coco pousse les blaireaux à se croire intelligents, les physiques normaux à se croire irrésistibles et tout ce petit monde peut être fort désagréable. C'est fou, ce que l'on peut dire comme conneries lorsque tout est plaisir. Ce qui est dit la nuit ne voit pas le jour. Tout le monde le sait, pourtant cela n'empêche personne de se la ramener. Le bar est le lieu des conversations les plus fantaisistes, puisque personne n'a rien d’intéressant à dire et pourtant n'arrête pas de parler. Les plus marrantes sont les joutes verbales d'une X face à un Coco. Le coq agressif sûr de lui, gonflant au possible, emballe la petite poupoule au sourire béat, elle boit ses palabres sans rien y comprendre.

E motion.

La seule chose compréhensible de tous est la drague matérialiste, qu'est ce tu me donnes en échange d'amour. Ici, on chasse à la pilule On est très, très loin de l'érotisme du Sky, le sida a fait des ravages. Le sex est mort, vive la défonce; bon le sex est toujours derrière tout ça, mais le vrai plaisir c'est l'évasion. La frime, la piteuse envie de donner envie. Ibiza sur la Lys, ah petites têtes blondes décérébrées, vous êtes tout de même fort attendrissantes. La tristesse est toujours perceptible dans les lieux de débauche, elle s'y exprime ou s'y oublie. Les lieux sulfureux ne sont pas la cause première de la tristesse, mais ils en sont le terrain de jeu, le laboratoire, le bouillon de culture.

Bad Trip.

Jeudi au Chéops, Vendredi au Cherry Moon, Samedi à la Villa, Dimanche matin au Balmoral, Dimanche au Café d'Anvers. Sex, Drugs and House n Roll...

This is a Razzia.

Cette nuit-là à la Villa, le chef de la police belge a un béret vert, de grosses moustaches noires, moi j'ai cru à un gag. "Tiens, voilà Saddam Hussein, mais qu'est-ce qu'il fout là?" On nous dit que le risque est la fermeture du club, ça ne m'étonne pas. Le Bocca et l'Extreme ont fermé depuis peu, le gouvernement fait la chasse à la drogue. Les années de tolérance se terminent, sans doute le phénomène était-il devenu trop gros. La jeunesse sombrait un peu trop facilement dans le piège de l'extasy. Cette drogue a deux facettes, au début elle est amicale, souriante, festive; puis c'est le plongeon dans la tristesse, le mal de vivre voire le néant. Plus on est accro, plus on en a besoin pour se sentir bien; on se dérègle petit à petit, on va de plus en plus mal. Alors il faut se défoncer pour être de nouveau bien, il faut prendre d'autres drogues pour retrouver l'énergie originelle, celle qui, il y a quelques années, ne nous quittait jamais. Mais c'est peine perdue, le corps s’abîme, l'esprit n'est plus tranquille, les descentes sont de plus en plus longues et profondes.

On a le temps de cogiter à tout ça pendant que long attend que la police nous fouille. Ils nous font mariner, ça leur fait bien marrer de voir la peur et les regards blafards des gamins qui commencent à descendre de leur nuage.